Bastidores de uma colecionadora de fracassos

Entre jóias,flores e uma garrafa de vodca, 
ela prefere seus próprios deletérios.
Entre as cores,os amores, ela prefere a escuridão.
Toma suas dores bebendo suas lágrimas frigidas,
fumando maços e maços de cigarro 
até a alma ficar cinza,como a vista que se vê da sua janela.
Na sua parede não possui quadros,em sua estante não há nenhum porta-retrato.Não tem guardada nenhuma medalha nem troféu nem carta de namorado.
Nunca colecionou nada, há não ser fracassos.
Se conforma, se acomoda, se acostuma cada vez mais com o seu titulo conquistado "Colecionadora de fracassos"
Conversa com o espelho enquanto se máquia.Não vai a lugar algum, mesmo assim gosta de manter o rosto pintado.A maquilagem é sua máscara,a casa é o seu palco e a solidão sua peça de teatro ensaiada,encenada e sem aplausos.
Ostenta manias rotineiras e banais como todo ser humano.É louca ao pensar que é tão normal quanto os outros insanos que vê na televisão.Liga pra fulano dizendo que foi engano.Engano dele se pensar que é verdade.Ligou porque sentiu saudades.Não dele,e sim de ouvir uma outra voz que não seja a da sua consciência.Essa sim pesa,grita até ficar rouca, até enlouquece-la fazendo com que ela pegue o telefone e faça um interurbano para conversar com um conhecido meio estranho que não vê há tempos.Ele se lembra dela e em seguida desliga o telefone.
De imediato se sente um pouco rejeitada,mas logo se mostra já acostumada.É só mais um fracasso entre outros para a sua coleção.
Mas nem tudo é lágrima, ainda resta alguns cigarros à espera de um trago.Uma janela aberta para observar o caos da cidade e as pessoas andando pelas calçadas carregando nas costas uma porção de fracassos.Ela não é a unica colecionadora de fracassos.E acredita que um dia à de vir uma conquista para essa artista de rosto pintado,que faz do seu cotidiano um espetáculo tão particular que não necessita de aplausos.A verdadeira arte está por de trás das cortinas fechadas.